Fucking Godot

Exorcismo II

2011-05-09T16:28:00.000-07:00

La prostitución de la palabra,
un nuevo exorcismo.
***

Quiero que seas un dolor constante.

#1
.inmersión en el lenguaje
.desconfianza, sospecha
.afasia
.intervalo
.vuelta a empezar

(es la hora del advenimiento de la afasia)

no están muertos

los pájaros de nuestros besos

están muertos los besos

los pájaros vuelan en el verde olvidar

#2
Todo se construye.
Todo se construye.
Todo se construye.
       Incluso vos.
   Incluso yo,
   construido,
   ingenuamente,
   en el reflejo de tus ojos.

Pauls

2011-01-09T15:41:00.000-08:00

"Entonces recordó una frase: No pretendas convencerme de que no sufro. Un clásico de Sofía: una de esas esquirlas que el amor escupe y deja clavadas en un órgano al que sólo él tiene acceso, de modo que sobreviven a todo, incluso a la extinción del amor, y pasan a ser esenciales para el organismo donde se incrustaron, a tal punto que nadie podría retirarlas sin poner en peligro la vida de su portador. Cambió de táctica y decidió distraerla. Porque hay estados del alma tan incandescentes que abordarlos es simplemente renovar su ardor y arder, alimentar su capacidad de fuego y dañarse; sólo es posible entonces apartar la mirada, mirar otra cosa, hacer de cuenta que todavía queda algo en el mundo que las llamas no han consumido, hasta que el tiempo, única fuerza realmente invulnerable, capaz de afectar sin ser afectada, haga su trabajo y lo que era llama o brasa viva sea por fin el eco débil de un calor, una ceniza inofensiva." (...)

Alan Pauls, El pasado.

Foucault

2010-07-14T17:43:00.000-07:00

"Parece ser que algunos afásicos no logran clasificar de manera coherente las madejas de lana multicolores que se les presentan sobre la superficie de una mesa; como si este rectángulo uniforme no pudiera servir de espacio homogéneo y neutro en el cual las cosas manifestarían a la vez el orden continuo de sus identidades o sus diferencias y el campo semántico de su denominación. Forman, en este espacio uniforme en el que por lo común las cosas se distribuyen y se nombran, una multiplicidad de pequeños dominios grumosos y fragmentarios en la que innumerables semejanzas aglutinan las cosas en islotes discontinuos; en un extremo, ponen las madejas más claras, en otro las rojas, por otra parte las que tienen una consistencia más lanosa, en otra las más largas o aquellas que tiran al violeta o las que están en bola. Sin embargo, apenas esbozados, todos estos agrupamientos se deshacen, porque la ribera de identidad que los sostiene, por estrecha que sea, es aún demasiado extensa para no ser inestable; y al infinito el enfermo junta y separa sin cesar, amontona las diversas semejanzas, arruina las más evidentes, dispersa las identidades, superpone criterios diferentes, se agita, empieza de nuevo, se inquieta y llega, por último, al borde de la angustia." (...)

Michel Foucault

Fragmento del prefacio de "Las palabras y las cosas" (1966)

Norte II

2010-05-15T20:24:00.000-07:00

No te voy a cansar con más poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices,
y acaso alguna vez
te sonreíste.

* * *

Día diez. Cementerio de Purmamarca.

Caminamos entre dolores ajenos

(que no comprendemos).

Quizá esa sea la forma auténtica de incomprensión,

su forma peor.

La incomprensión del dolor.

Los nichos vacíos

[esperan]

Son la prueba de lo inminente

[del dolor]

Huecos destinados a llenarse

[con nuevo dolor]

Huecos reservados para futuros vacíos.

y nosotros caminamos

sin comprender

words words words

2010-04-14T23:32:00.000-07:00

Riégalo todas las mañanas

con palabras edulcoradas.

Construye tu propio monstruo

(adelante joven Frankenstein).

Luego,

intenta esconderte,

inútilmente,

en las palabras.

Norte I

2010-02-01T18:25:00.000-08:00

Le Dôme

Montparnasse

A la sospecha de imperfección universal contribuye

este recuerdo que me legas, una cara entre espejos y platillos

sucios.

A la certidumbre de que el sol está envenenado,

de que en cada grano de trigo se agita el arma de la ruina,

aboga la torpeza de nuestra última hora

que debió transcurrir en claro, en un silencio

donde lo que quedaba por decir se dijera sin menguas.

Pero no fue así, y nos separamos

verdaderamente como lo merecíamos, en un café mugriento,

rodeados de larvas y colillas,

mezclando pobres besos con la resaca de la noche.

Julio Cortázar

* * *

Día tres. Tafí de Valle.

Un puente
de palabras
con palabras

Las palabras son ilusiones
ergo: el puente es ilusión

Tesis primera: no existe puente

Para su construcción habría que reinventar el modo
crear su arquitectura

Quimeras

El pasaje nos está vedado
aún así, pretendemos obtenerlo en las boleterías
del
lenguaje.

* * *

De lo dicho en palabras no hay que creerse nada.

2009-12-15T22:15:00.000-08:00

entre fantasmas cansados

http://

2009-10-23T16:05:00.000-07:00

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/cash/1

7-3987-2009-08-10.html

http://www.taringa.net/posts/musica/2180776/Adam-Gre

en:-Discografía-Completa.html

http://musicaparahacerlapi

eza.blogspot.com/

http://www.pagina12.com.ar/diario/laventana/26-13

0201-2009-08-25.html

análisis del discu

rso político:

http://groups.google.com.ar/group/arte-po

litica?hl=es

http://atravesdel

puente.blogspot.com/

http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user

.viewprofile&friendid=33725117

http://www.revista-ar

tefacto.com.ar

http://www.youtube.com/watch?v=I7eq1SarHTw

http://manuel.cerezo.name/archives/La%20condicion%20humana.jpg

Distancia

2009-09-25T16:30:00.000-07:00

"No me saques de tus días por favor,

yo quiero detener el tiempo."

Un 'nosotros' que no nos es común (que no nos une),
es una fisura,
una evidencia,
es un témpano que amenaza con hundirnos.

Porque la fisura esconde más, siempre.

Bastará un parpadeo,
y la corriente -nos- habrá separado.

"Todo te lo tragaste, como la lejanía.

Como el mar, como el tiempo.

Todo en ti fue naufragio!"

boceto #1

2009-08-11T17:44:00.000-07:00

La impunidad
y la hipocresía de las Ciencias Sociales

el mirarse el ombligo
la falta de autocrítica

"Pluralidad"

un gran relato

"Diversidad"

un gran negocio

Construyendo el idioma de los eufemismos

Sartre

2009-06-02T14:16:00.000-07:00

"Compréndalo de una vez: si la violencia acaba de empezar, si la explotación y la opresión no han existido jamás sobre la Tierra, quizá la pregonada 'no violencia' podría poner fin a la querella. Pero si el régimen todo y hasta sus ideas sobre la no violencia están condicionados por una opresión milenaria, su pasividad no sirve sino para alinearlos del lado de los opresores." (...)

Jean-Paul Sartre

Fragmento del prefacio a "Los condenados de la tierra" (1961),

de Frantz Fanon.

Lado B

2009-05-02T20:45:00.000-07:00

¿Quién escribirá la historia de lo que pudo haber sido?

Quién buscará en el revés del tiempo
los paralelismos imaginarios que corren huérfanos
por un sendero vacío
que caminan un camino sin dueño

Quizá si un puente es un hombre cruzando un puente
un camino sea un hombre atravesando un camino

construyéndolo, inventándolo

Y tal vez así, no haya historia que contar
nada que escribir

Y sin embargo.

Bienvenido

2009-03-17T19:42:00.000-07:00

tac - tac - tac
tac - tac - tac

- Es un goteo
- lágrimas de grifo

tac - tac - tac
tac - tac - tac

- Las canillas bien cerradas
- el agua ya no corre
- La puerta, ¿golpean?

tac - tac - tac
tac - tac - tac

- No hay puertas que golpear
- ya no (las atravesamos todas, o casi)

tac - tac - tac
tac - tac - tac

La realidad llegó a tus pies

ruido de tacos
gastados
manoseados
y los tenés puestos

prostitución prostitución
prostitución prostitución

- se te corrió el maquillaje
- quizás una lágrima

(no te pongas sentimental)

3 cuentos cortos

2008-12-30T07:12:00.000-08:00

EXILIO

Nunca se vio en Gelo algo tan cómico.

Salio de entre el roto metal con paso vacilante, movió la boca, desde el principio nos hizo reir con esas piernas tan largas, esos dos ojos de pupilas tan increíblemente redondas.

Le dimos grubas, y linas, y kialas. Pero no quiso recibirlas, fijate, ni siquiera acepto las kialas, fue tan cómico verlo rechazar todo que las risas de la multitud se oyeron hasta el valle vecino.

Pronto se corrió la voz de que estaba entre nosotros, de todas partes vinieron a verlo, el aparecía cada vez mas ridículo, siempre rechazando las kialas, la risa de cuantos lo miraban era tan vasta como una tempestad en el mar.

Pasaron los días, de las antípodas trajeron margas, lo mismo, no quiso ni verlas, fue para retorcerse de risa. Pero lo mejor de todo fue el final: se acostó en la colina, de cara a las estrellas, se quedo quieto, la respiración se le fue debilitando, cuando dejo de respirar tenía los ojos llenos de agua. Si, no querrás creerlo pero los ojos se le llenaron de agua, d-e-a-g-u-a como lo oyes.

Nunca, nunca se vio en Gelo nada tan cómico.

GÉNESIS

Y el hombre creó a Dios, a su imagen y semejanza.
Y hubo amor, y placer, y virtud en el mundo. Y los días fueron largos, demasiado largos.
Entonces el hombre creó al Demonio, a su imagen y semejanza. Y hubo así amor y odio en el mundo, placer y dolor, virtud y pecado.
Y los días fueron cortos, muy cortos.
Y fue bueno vivir.

CIENCIA

En algún lugar de los vastos arenales de Marte hay un cristal muy pequeño y muy extraño.
Si alzas el cristal y miras a través de él, verás el hueso detrás de tu ojo, y más adentro luces que se encienden y se apagan, luces enfermas que no consiguen arder, son tus pensamientos. Si oprimes entonces el cristal en el sentido del eje medio, tus pensamientos adquirirán claridad y justeza deslumbrante, descubrirás de un golpe la clave del Universo todo, sabrás por fin contestar hasta el último por qué.
En algún lugar de Marte se halla ese cristal.
Para encontrarlo hay que examinar grano por grano los inacabables arenales.
Sabemos también, que, cuando lo encontremos y tratemos de recogerlo, el cristal se disgregará, sólo nos quedará un poco de polvo entre los dedos.
Sabemos todo eso, pero lo buscamos igual.

Héctor Germán Oesterheld

La impunidad

2008-09-24T00:36:00.000-07:00

"Se comprenderá mejor el marco psíquico de la impunidad al leer esta obra que toma ampliamente en cuenta el impacto de ese desfallecimiento profundo del proceso de simbolización en las situaciones traumáticas graves. Los autores muestran claramente cómo y por qué "la impunidad refuerza el miedo a la reaparición de la situación traumática". La naturaleza de los traumatismos psíquicos infligidos y vividos en tos conflictos aún actuales en la ex Yugoslavia confirman en más de un aspecto los análisis de esta obra, y desgraciadamente lo sucedido en Ruanda, en Sudán y en otras regiones del mundo. Un carácter específico de los traumatismos asociados a las torturas y a las masacres en la ex Yugoslavia es la exigencia de los verdugos de constituir como testigos de sus crímenes a los familiares de las víctimas. Estas técnicas de la tortura incluyen sistemáticamente un objetivo de destrucción de la vida psíquica. No se trata sólo de hacer del testigo pasivo una segunda víctima identificada con la primera, se trata también de fisurarlo de la víctima, de volverlo cómplice del verdugo, en suma de operar una colusión de la víctima, del testigo y del verdugo en un mismo acto donde se fundan en una amalgama aterradora todos los deseos de crimen. De este modo, se mantiene el terror, y se eterniza el ciclo diabólico que hace de los sobrevivientes los perseguidores-perseguidos de los muertos dejados sin sepultura.

El traumatismo vivido en las catástrofes sociales destruye la confianza y, como desastre supremo, vuelve a las víctimas ajenas a una historia que no pueden hacer suya. El trabajo fundamental consiste en sustituir el silencio de la experiencia, irrepresentable y la repetición que restablece sin cesar la carga del acontecimiento traumático, la rememorización y el consentimiento al silencio: porque el drama catastrófico queda sin enunciado. Sólo entonces la memoria externa, el memorial colectivo, la historia siempre a la búsqueda de su sentido puede, más allá de la repetición y del silencio de la muerte, proteger contra el resurgimiento del horror y abrir algunos apoyos para decir, con palabras prestadas, algo de su verdad."

(...)

"Una de las funciones del juicio es suprimir las resistencias para poder acordarse y hablar; de esta manera nuevos materiales de la memoria están disponibles para el trabajo de la historización. Permítanme retomar aquí el análisis que ya propuse en el trabajo colectivo "Violencia de Estado y psicoanálisis": sostenía que no hay institución, no hay sociedad sin memoria, sin trabajo de historización."

René Kaes, "La impunidad, amenaza contra lo simbólico";

en "La impunidad. Una perspectiva psicosocial y clínica"

Encargo

2008-06-29T13:33:00.000-07:00

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dalos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

París, 1951/1952

Julio Cortázar

Ceroserotonina

2008-05-27T18:41:00.000-07:00

¿Que se hace con una sonrisa?

No ayer
no mañana

hoy

¿Que se hace con una sonrisa?

Me duele la cabeza
odio los domingos
odio la humedad
y odio los domingos humedos

De que me sirve que sonrías

No ayer
no mañana

hoy

de que me sirve

No, no me estoy volviedo utilitarista
solo me duele la cabeza

Basta
me voy a dormir

Exorcismo I

2008-05-13T15:00:00.000-07:00

Botella al mar,
ausencias,
principio de exorcismo.

Estás (no estás)
pero no es a vos (es a vos en mí)
es a mí (es a mí en vos)

Cuando te recuerdo me pregunto.
Cuando todo vuelve me pregunto.
Acá no hay luz, pero allá ¿sale el sol?

Y si me quedo en el tiempo,
Y si me pierdo entre tus piernas,
ahogame antes de que despierte
ahogame antes de que despierte

Succionando
Agridulce

Pa’ quien va ser sino.
Ni folklore ni reggaeton,

Floyd a borbotón!

Ella (cuerpo tomado)

2008-04-23T15:37:00.000-07:00

El viaje resultó ser más largo de lo que pensaba. No se muy bien si el camino se estiró, o si simplemente lo recordaba más corto. En realidad, ese no era el problema (ni siquiera era un problema). No iba a ser la primera vez que no llegara a tiempo para ver la novela, además los últimos capítulos ya eran pesados y repetitivos. Creo que internamente buscaba pretextos para dejar de verla sin tomar la decisión de dejar de verla. Quería que ella me abandonará a mi, y no al revés. Eso me pasaba siempre con casi todo. Era mi forma de deshacerme de las cosas sin sentir culpa. Pero no, ese no era problema. Lo complicado no era perderme la novela.

Mientras miraba por la ventanilla, y buscaba algún cartel verde que me dijera para donde quedaba mi vida, y a cuantos kilómetros, se me ocurrió ponerme a pensar. Fue casi mecánico, una cosa me llevo a otra, esa otra a otra, y así llegue a su imagen. De nuevo en el mismo lugar, pero un mismo lugar totalmente diferente. Me acordaba muy bien, que el día que había decidido matarla, su sonrisa brillaba con todos los dientes, eso sí, pero no tenía el pelo atado. De ninguna manera, y estaba seguro de ello. Ese domingo por la noche (domingo, ¿que otro día podría matarla realmente?) ella estaba con el pelo suelto.

No es normal que uno pretenda olvidarse de alguien (olvidarse de ella) asesinando recuerdos cual serial killer hollywoodense. Pero a decir verdad, prenderlos fuego me pareció algo excesivo, así que preferí apuñalarlos hasta que se desangraran. Más tarde, pensé, eso estaba mal, había incurrido en un cliché criminal muy apegado al mundo pasional y romántico, y no era lo que buscaba, pero de nada sirvió, ya estaba hecho. Así que decidí seguir con mi vida y olvidar el asunto. Pero con algo ya seguro, ella estaba muerta.

Durante el viaje lo que me asustó no fue su repentina aparición, eso más bien me exasperó. Lo que me asustó fue que pudiera mutar en mi imaginación (cambiar de ropa y de peinado, incluso creo que hasta de perfume) sin alimentarse de la realidad. La última vez que la había visto había sido dos días antes de fabricarla ahogada en su propio charco de sangre (negra, su sangre era negra y espesa). Como podía ser que, además de fallar en mi intento homicida, ella se hubiera estado sosteniendo todo este tiempo sin que yo, ni el perro fosforescente que vive detrás de mis ojos, lo hubiéramos notado (el perro fosforescente no era imaginario, estaba ahí desde que se había comido al coballo que tenía de mascota).

En ese mismo instante me sentí derrotado. Era asombro, era desesperación, bronca y barquitos de papel. Era derrota. Creo que todo era inevitable, y yo no podría haber hecho nada. Estaba ahí, sonriente, con sus labios pomposos y hambrientos. Estaba ahí, y yo ya no estaba. La dejé ser, la dejé crecer, y la dejé quedarse con todo. No le pedí ni mis recuerdos más queridos. Ni la bicicleta que me regalaron para reyes, ni el zoológico con papá y mamá, ni los viajes en el ultimo vagón del subte; a partir de ese momento todo le pertenecía.

Ahora ya no hay más que un cuerpo con mi apariencia, relleno de ella.

Siempre gozaste la libertad de un cordero

2008-04-17T16:10:00.000-07:00

(...)

Juguemos en el bosque, mientras el lobo no está

El cordero necesita del lobo para ser libre. Necesita de su ausencia (que es la forma más fuerte de presencia) para vivir su mundo, para gozar del libre albedrío. La vida se le simplifica, es un juego, nada lastima, la vida es sueño, porque el lobo está ausente; y porque el lobo representa lo real, lo único que puede terminar con el juego, el lobo es el dolor. Lo que se genera es una separación en dos planos, “lo de acá”, que verdaderamente no representa nada, y “lo otro”, el caballero magistral que tiene como objetivo morder cuadriles de los enrulados.

Si en realidad el eterno cazador (o simplemente el “intimidador”) dejase de existir, el mundo ficticio se volvería realidad, y el perseguido se jugaría la vida en cada instante. Cuando lupus desapareciera de los cielos aparecería la necesidad de justificar la existencia, ya no se viviría para huir, ni para esperar. En el mejor de los casos el cordero moriría mirándose el ombligo, es que su mundo se vería reducido a sí mismo.

La verdadera libertad parece ser así una ilusión. Pero claro, como siempre, nuestro optimista iluso, cree vislumbrar que nos jugamos la piel en conseguir movernos sin un dios en los cielos, movernos esquivando el dolor “de acá”. Godot ha muerto, o lo que es peor, nunca existió.

Inconsistencia sublime / Perfección ausente I

2008-04-05T17:58:00.000-07:00

Difusa en la noche, intento atraparte
Imposible, todo se desvanece
Dibujo y desdibujo formas abstractas que me acechan durante el día
Son como fantasmas
Luminosos recuerdos que me desarman y aturden

Te extraño

Mentira

(estás idealizada)

Melancología

2008-03-16T17:37:00.000-07:00

I

Nótese la arbitrariedad
del tiempo,
pesada y rutinaria
(como toda arbitrariedad)

Nótese la arbitrariedad
del tiempo,
déspota y cínica
(como toda arbitrariedad)

Nótese la arbitrariedad
de tu distancia

Me dirán que todo es arbitrario.

Tus ojos no
(cursi)
Tus ojos no
(ingenuo)

Fucking Godot

2008-03-01T14:40:00.000-08:00

(...) Ninguno de nosotros espera a Godot para recibirlo cálidamente. Fucking Godot. Lo esperamos desde la desesperación y el desencanto, y se visualiza como una figura sádica y arrogante. Es cierto que esto sólo se expresa hacia la figura abstracta de Godot y no con su personificación física, nada podemos hacer contra ella. Pero para la abstracción de ese objetivo, y su sola referencia con un puesto determinado, tenemos la venganza, la violación y finalmente la purga de nuestras almas. Es el camino de la autodestrucción, es el detonante de toda postergación y desengaño, y principalmente, es la zanahoria que corre delante de nuestras narices.

Por eso el odio.

Capítulo 68

2008-02-19T17:06:00.000-08:00

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."

"Rayuela", Julio Cortázar.

Algún día hablaremos glíglico,
et nous nous perdrons par les rues infinies.

Otro domingo muerto

2008-02-10T16:13:00.000-08:00

Quiero que seas un lugar,
y quiero que seas un tiempo.
Así en vos podré sumergirme,

y lo demás será parte del viento.

A solas con todo el mundo

2008-02-06T18:44:00.001-08:00

La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre el hueso
y la carne busca algo más que carne.

no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino singular.
nadie encuentra jamás al otro.

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena.

Charles Bukowski

Run with the hunted (1993)

El beso de Panrayado

2008-02-03T16:04:00.000-08:00

Allí estás, querido Panrayado, con las papelas de la cana. Todo encima, con cara de liebre muerta. Midiendo la calidad de tu revolver. Amenazando al cajero. Tartamudeando sin poder decirle que debe hacer.La nuca del "vigi" le justifica el sueldo, ¿qué tal un cohetazo en el culo?. Los clientes están con la cara pegada al suelo y Panrayado los atiende con el corazón hecho una piedra mientras escucha risas en el taller del diablo. Panrayado, el chico de los astilleros, está por vengar sus sueños. Bailar como un pato mareado en una merienda de lobos. Bailar con un hueco en el lugar del corazón. Con la angustia más primitiva. Zumban las primeras moscas. Una voz de megáfono grita que estás perdido. Ese pelituco picotibio, puto como un sol, es el secretario del juzgado. Tiene la piel tostada y es muy joven. ¿Un último pico para la relamida? ¿Podrás negociar con rehenes recién chutado? El pelituco te mira las marcas en los brazos mientras su mambo te aprieta con severidad. Hace un discurso exhibicionista en el que baraja los minutos:

- Pibe... la manteca ya no está en los bancos.-

Y sigue haciendo tiempo y te relame con palabras y sobre todo te promete que va a soplar la brasa ahí afuera para que no te apaguen los federicos. Panrayado baja el "seisluces" (un "perro" viejo y con el número mal limado). Imposible mayor desnudez. Mientras tanto la calle es una bolsa de ratas. -A un perro se lo cura como se cura a un perro- dice el himno de Tangópolis. Robar la vida es el robo final. Unos guiños traidores te anuncian que la bella señora te espera en un baldío. Te espera con el beso de Panrayado. El beso de todos nosotros.

Carlos Solari

El principio es la mitad de todo

2008-01-27T13:35:00.000-08:00

"Discurso del no método, método del no discurso, y así vamos.
Lo mejor: no empezar, arrimarse por donde se pueda. Ninguna cronología, baraja tan mezclada que no vale la pena. Cuando haya fechas al pie, las pondré. O no. Lugares, nombres. O no. De todas maneras vos también decidirás lo que te dé la gana. La vida: hacer dedo, auto-stop, hitchhiking: se da o no se da, igual los libros que las carreteras.
Ahí viene uno. ¿Nos lleva, nos deja plantados?"

En "Salvo el crepúsculo", Julio Cortázar.